ветер в небе
мутит мысли
флюгер
мечется за ним
а труба печная
видит
куда
ветер гонит дым

ветер мутит
дым летит
флюгер истерит
только печь
стоит на месте
топит
и молчит

деверь ей принёс дитя
посмотри колдунья
глянь...похож он на меня?
в сердце ему глянь

мне жены все похожденья
с небом пополам
мне важны те проявленья
что не знаю сам

может отрок сей нежданный
будет мне родной
может он поможет мне
обрести покой

да...похож он на тебя
сердцем и душой
но не сможет он помочь
обрести покой

потому что не готов ты
мысль свою сорвать
с тех основ что научила
тебя праведная мать

мир меняется и время
лишь начало слов
поколенья поколенья
пастбище ослов

В 18 перестал смотреть на небо...
В 42 - вновь посмотрел - и удивился.
Где же, граждане, я четверть века бегал?
Ощущенье - будто заново родился!

Здесь такие звезды, здесь такое небо! Вся звездная карта, как на ладони, и начищена до блеска и руку протяни - коснешься..... И кажется, что только ради этого и стоит жить....
Правда, здорово, даже не хочется думать, что это ссылка.....

Вот это место на бис, пожалуйста!


Эдик! Я не нарочно, так получается просто...я бы хотела и с Энгельсом тоже переписываться, и со всеми, но у меня мало-мало времени, а еще я очень скучаю по Москве, по каждому дню проведенному там, и по всем, кто так далеко и недоступен. И когда я думаю, что не смогу вернуться, мне вообще выть хочется, вопреки моему идиотскому оптимизму.....

Хочешь -встретимся взглядом?
Устроим немое свиданье?
Посмотри в час сверчка на луну.
Я с другой стороны Мирозданья
На неё в это время взгляну.

точно...
зайди в сумрак
)
мне больше нравится американский вариант -
твайлайт зон
.....
Романов иной
©ночной дозор

Встретится взглядом через звезду, что для путников словно маяк...
Прибегу на свидание, запыхавшись, прядь со лба рукой смахну...
И подскажет ветер, как бъется сердце твое , моему подпевая...
И будем вместе во всей Вселенной, родные, друг друга не зная....


сама придумала

изменница...
а говорила
что лишь я те люб

плачут дом свой теряя дожди
плачут ясные детские глазки
плачут взрослые от тоски
плачу и я позабыв твои ласки

Мы рядом шли, но на меня
Уже взглянуть ты не решалас,
И в ветре мартовского дня
Пустая наша речь терялась.

Белели стужей облака
Сквозь сад, где падали капели,
Бледна была твоя щека
И, как цветы, глаза синели.

Уже полураскрытых уст
Я избегал касаться взглядом,
И был еще блаженно пуст
Тот дивный мир, где шли мы рядом.

И.Бунин
28 сентября 1917

Пушкин Пушкиным...
но Бунин тоже прелесть
настоящий буддист...

ВЕЧЕР
О счастье мы всегда лишь вспоминаем.
А счасть всюду. Может быть, оно -
Вот этот са осенний за сараем
И чистый воздух, льющийся в окно.

В бездонном небе легким белым краем
Встает, сияет облако. Давно
Слежу за ним... Мы мало видим, знаем,
А счастье только знающим дано.

Окно открыто. Пискнула и села
На подоконник птичка. И от книг
Усталый взгляд я отвожу на миг.

День вечереет, небо опустело.
Гул молотилки слышен на гумне...
Я вижу, слышу, счастлив. Все во мне.
1909

вот вспомнил

когда обрывки снов мы сможем вспомнить
и все объединить в одну весну
тогда она быть может нам с тобою
протянет тоненькую нить
быть может в будущее
а может быть в былое
печально....
но скорей всего второе

ты ждёшь
открываются двери
что за ними
света бездна
мрака бесконечность
закрываются двери
ты ждёшь

По просьбе Эдика :

Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь желтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моём.

Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потёмках за полкой
За штукатуркой мышиной стены.

Если считаться начнём, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, еще рассыпается гравий
Под осторожным её каблуком.

Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В желтом, и синем, и красном - на что ей
Память моя? Что ей память моя?
/А.Тарковский/

вот спасибо

если б все мои просьбы
(в том числе и к богу)
имели быстрый
и правильный ответ
я был бы счастлив
...
но не очень долго

Люб, ты мне, люб
Я верна тебе в мыслях даже.
Не смогла держаться, поверь,
от нахлынушей творческой блажи...
Прут проклятые строчки, как танки,
И сверлят, как соседская дрель настойчиво
Я, конечно, слегка, кокетничаю
Но морально, ты, знай, устойчива.

Бунин, Тарковский.....какие изыски....в деревне чувствуешь все иначе...и каждая строчка великих эхо твоих чувств..ли наоборот....это я эхо их строчек...привет Лао-Дзы.....

А ты где в деревне и что ты там делаешь так долго и почему думаешь, что можешь не вернуться в Москву и почему называешь это ссылкой?

101 км.