Но что останется?
Заря...
Уже взошло - оно простое...
Светило, будто говоря -
Не стой, как пень,
Трясти устои
Нет смысла.
Также глупо ждать
В конце июня - января...
Томясь своей немотою.
И мимолетности боясь,
И многословием соря...
Пугаться пустоты и в кои
Века внезапно осознать
Что наша жизнь воздушней пуха -
Все - суета, томленье духа...